Han ganado una Batalla, pero también ganarán la Guerra. El Útero no tiene futuro en este mundo, nunca lo ha tenido, y por lo que se está demostrando día a día, nunca lo tendrá (aunque algunas privilegiadas, en nuestra mitad del mundo, a veces pensemos lo contrario, cegadas por la brillantina y el neón rosa de la teórica igualdad de los sexos).

En Chile un tribunal ha decidido inapelablemente (5 votos a favor y 4 en contra) que se prohiba la distribución por abortiva de la píldora del día después en centros públicos de salud, prohibición que podría terminar extendiéndose a otros métodos anticonceptivos.

Cuarenta años de retroceso de una sóla tacada, enhorabuena, me inclino ante sus señorías y me quito el sombrero; pocas personas podrán proclamar con orgullo haber conseguido con tan poco esfuerzo que la Historia de tal salto en el calendario…

Pero dejando a un lado las consecuencias Uterinas de tal prohibición (enfermedades de transmisión sexual, embarazos no deseados, adolescentes preñadas, abortos clandestinos en condiciones temerarias, impunidad para el violador y condena para la violada…), lo que resulta realmente curioso es el factor económico de todo el asunto: la píldora no podrá ser distribuída gratuítamente en los centros públicos de salud, pero no se impedirá que se distribuya en centros privados… Es decir :quien NO tiene dinero NO podrá decidir sobre su cuerpo, y quien SÍ lo tiene y dispone de todas las oportunidades, tiene todas las puertas abiertas, y los quirófanos limpios. Una píldora abortiva atenta contra el derecho a la vida sólo si se entrega gratuítamente,  o diciéndolo al reves: una píldora abortiva no atenta contra el derecho a la vida si ha sido comprada legalmente en un centro privado.

Es que sigue siendo más de lo mismo: ser mujer en este mundo es malo, pero ser mujer y pobre es mil veces peor que un infierno.

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La idea es tan simple que ofende, y tan eficaz como sólo pueden serlo las soluciones geniales. Para ayudar a eliminar la pobreza en una comunidad, consigue un grupo de mujeres emprendedoras que tengan un (pequeño) proyecto empresarial pero no dispongan de los medios para desarrollarlo, dales colectivamente un préstamo a bajo interés, haz que se reunan una vez a la semana para que cada una vaya aportando su propia parte del pago, y conseguirás poner en pie un arma para salvar la economía local.

Lleva estos microcréditos a la práctica a nivel mundial y verás como el ‘tercer mundo’ se va llenando poco a poco de mujeres que se ponen en pie por sus propios medios para levantar a la propia familia y a la comunidad, mujeres que piensan y se independizan, se liberan y tiran del carro que puede llegar a sacar del hoyo de la pobreza a continentes completos.

E incluso puede pasar que tengas que llevar los Microcréditos al corazón vivo del Primer Mundo, porque allí también hay mujeres emprendedoras con ideas y sin dinero que hacen por salir de la pobreza a la que la Macroeconomía les empuja.

El Banco Grameen de Muhammad Yunuf ya reparte microcréditos en New York. Esto sí que me parece un dato relevante.

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Foto de Muhammad Yunus de la Wikipedia. Noticia vista en un fotoreportage en el New York Times.

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A veces una se pregunta en qué siglo viven ciertas personas (mejor dicho, instituciones), y por mucho que se rompe la cabeza intentando buscar explicación a ciertas declaraciones (o actitudes), no termina de encontrar justificación para que a día de hoy, 2 de Abril del 2008 de nuestra era, cosas como esta se puedan decir y publicar sin que no sólo ninguna asociación de protección al menor investigue al responsable de emitir teorías tan castrantes emocionalmente, sino que además, se suponga que dichas teorías son ‘decentes, aceptables, deseables e incluso sanas’… En resumen, que no sólo nadie se escame por ese excesivo interés en gestionar el sexo ajeno que acosa a las religiones, sino que cualquier supuesto representante de cualquier supuesto dios siga teniendo púlpito, micrófono e internet abierto desde el que intentar manipular obscenamente cualquier ámbito de la vida civil y privada, incluyendo la sexualidad de los jóvenes, que ya bastante problema tienen con aclararse con el nuevo status de sus emergentes hormonas, y no les puede hacer ningún bien que se les siga intentando acomplejar y castrar emocionalmente en un tema tan delicado como es la vivencia privada de la propia sexualidad.

Tiene la palabra el Obispo Auxiliar de Roermond, Holanda, que diserta este mes en la revista Katholiek Nederland sobre ética culinaria y otras aberraciones:

Comer Carne aumenta la líbido.

Hilversum, 2 Abril 2008. Los jóvenes que tienen problemas para mantener viva la Virtud de la Pureza, deberían comer menos. “Por ejemplo, parece ser que la carne influye sobre el deseo sexual.” Así lo afirma Everard de Jong este mes en la revista católica juvenil Omega.

El obispo auxiliar de Roermond tiene más trucos para ayudar a los jóvenes a luchar contra los problemas con la pureza.”Remedios que sí ayudan de verdad”. Los jóvenes hacen bien en pedir ayuda a Dios, María, los santos y los Ángeles. También ayuda rezar por la persona hacia la que uno se siente atraído, piensa De Jonge.

Gula.

El ‘obispo de los jóvenes’ señala que los ascetas del desierto hablaban frecuentemente sobre la relación entre, por un lado la gula y el mucho comer, y por otro lado el deseo sexual. Sobre todo el consumo de carne estimularía el apetito sexual.

Romper la tensión del momento.

De Jonge expone que, frecuentemente, el deseo sexual aparece a causa de pensamientos impuros. Según él ayuda el pensar en otra cosa o en otra persona. “O intentar romper la tensión del momento con una broma (decente)”.

A veces, a una le cuesta trabajo obligarse a pensar que la Libertad de Expresión y Credo es una de las cosas más absolutamente Sacrosantas de este mundo.

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Información extraída y traducida de la revista Katholieknederland. Me ha resultado imposible acceder al site omega-magazine.nl donde se publicó la disección original del ‘Obispo de los Jóvenes’, que publica un trabajo al mes en dicho site.

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Off Topic: tanto post sin fotos, qué triste está el blog… Cosas del Maestro Hora, que cuando me concede un cuartito de idem no piensa el hombre que en tan corto espacio no me da tiempo de publicar texto y foto, así que publico sin foto. Algún día de estos se irá remediando la situación.

Supongo.

Espero.

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Los llaman Hackers, los llaman crackers (*), hasta hijos de puta los han llamado, los llaman de cien formas y maneras cuando en realidad sólo tienen un nombre: vándalos.

vándalo, la.

(Del lat. Vandāli, -ōrum).

1. adj. Se dice del individuo perteneciente a un pueblo bárbaro de origen germánico oriental procedente de Escandinavia. U. t. c. s.
2. adj. Perteneciente o relativo a los vándalos.
3. m. Hombre que comete acciones propias de gente salvaje y desalmada.

Es el mejor nombre que se me ocurre para la panda de superhéroes de pacotilla que (no tendrán nada que hacer, o les pagará la cuenta papá) “hackearon” (hablando en propiedad, atacaron) la página web de una asociación de epilepsia con la sana intención de causar daño físico a gente enferma.

Machos como ellos no los ha conocido la Red en toda su existencia, qué valor, qué hombría, qué inteligencia, qué gran manera de sacar partido de los infinitos recursos de internet, cómo se les debió quedar la neurona que comparten cuando, cinco tíos mano a mano, la exprimieron hasta el punto de conseguir entre todos ordeñarle una idea, bueno, no me vean, oiga, que alguien los nomine para algo muy grande, porque pioneros como estos no los habíamos conocido hasta ahora.

Ej que me loj imajino, con jota, reunidoj elloj todoj planeando cómo demojtrar al mundo la intelijencia y jenialidad que lej embarga, jó tío, cómo mola, enga, enga, amos a demojtrar la valía que noj reconcome por laj venaj, antej que se noj pase el arroz, qué hacemoj, qué hacemoj, a quién se le ocurre aljo…?!!!!!!!

A mí, a mí

Cuenta, tío, jó, qué guay, cuenta!

Amos a llenar por sorpresa el site de los epilépticos de gifs animados de colorines, ya veráj cómo lej da a todoj un telele delante de la pantalla, qué risa jó, y loj tumbamoj a todoj ahí, retorciéndose por loj sueloj todoj ensambitaoj jajajajajajajaja.

Jó, qué plan tan peligroso, noj vamoj a enfrentar a un grupo de epilépticoj atacaoj. Semoj la repera.

Ni rambo, colega.

Jó tío, qué guay, y eso porqué no se me habrá ocurrido a mí!!!!!!!

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Venga hombre, ideas tan geniales como estas se depositan limpiamente en la taza del water, que es donde deben estar, habrase visto semejante pandilla de inútiles, parvulitos mentales, macarras imbéciles frustrados. Inútiles.

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(*)Evidentemente, los protagonistas de esta historia NO SON ni hackers ni crackers, pero bueno, las cuestiones etimológicas ya las dejamos para otro momento.

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El colmo de los colmos cuando se vive cada segundo al borde del desastre porque, cual aviesas camisas descastadas, jamás te llegan al cuerpo las manecillas del reloj, es que te den una mala noticia y que el puto lado bueno del asunto sea que tú no te puedes derrumbar tranquilamente a llorar tu pena por las esquinas… porque no tienes tiempo para romperte.

Manda huevos, leches, quién ha sido el mangante que se llevó puesto el freno de mano que desacelera esta vida?

Aquí es donde el sempiterno Optimista de Guardia (que siempre lo hay, qué se le va a hacer, son como una plaga chirriante de Pepitos Grillos de pacotilla) aprovecha el momento para ratificar una vez más la máxima universal de que “todas las cosas tienen siempre un lado bueno”.

Y aquí es donde tú te tomas un par de segundos (que no tienes) para decidir si le nombras la madre o directamente lo mandas a que le den polculo.

Después de esto te sientas cómodamente (violando con ello dolorosa y analmente al puto reloj, que bien merecido se lo tiene el muy impresentable) a remojar con café esa tableta de chocolate negro con nueces que vas a introducir entre tu pecho y tu espalda, y de camino ya sentencias:

“De perdidos, al río, hombreyá, y que sea lo que dios en su infinita inexistencia quiera”.

Es decir.

Que aquí es donde te descojonas tontamente de la risa por no llorar.

O porque te sale del forro de los ovarios, que de todas maneras ya los tienes que se salen, y para eso los tienes joder.

Se acabó.

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UPDATED, 4 horas 50 minutos más tarde.

-Ah, mama! Has arreglado mi reloj de florecitas! Por fin! Qué contenta estoy!

-???????… Cómo dices? Yo no he arreglado nada (y menos el reloj ese tan hortera, loquita de contenta que estoy yo que lo puedo tirar ya!), hija, el pobre reloj tuyo de las florecitas lo he bajado para hacerle una fotico (y estamparlo en el cubo de la basura) y ya de camino depositarlo por la noche en el contenedor, hija, que el pobre ya se merece un descanso después de tantos años encima del mueble del cuarto de baño (lo que no me explico es cómo no lo he tirado yo antes…) todo roto él, criaturita…

-Que no, que no, que funcionaaa! Mira, mira el secundero! Ay, qué contenta estoy, mama! Gracias, gracias, gracias por arreglar mi reloj, muá, muá, muá, requetemaramuá!!!!!!!!!!

-Eeeeeehhhhmmmmmssssto…. Deee nada, de nada, hija,  de nada, vida…

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En pocas palabras: el tiempo, ese malnacido, mejor dicho, malcriado arrogante y engreído personajillo del tres al cuarto, que no sólo me tiene a dieta, sino que encima, para una vez que saco la mala lengua en su contra, va el tío y se me venga.

El dichoso reloj de  florecitas, que llevaba varios años sin funcionar aunque se le cambiaran las pilas o se le apretaran las tuercas, después de haber servido de involuntario modelo para la foto de este post, ha roto a andar que da gloria de verlo marcar segundos, oiga, esos segundos que jamásme dejará poseer.

Es ironía?

No, es realidad. No querías tiempo, pos toma: tiempo.

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Recuerdo haber oído alguna vez que la mayor diferencia entre el ser humano y el resto de los animales, es que, entre los humanos, los abuelos llegan a conocer y tienen conciencia y afecto por sus nietos, mientras que entre los animales, las relaciones familiares son temporales hasta el fin del desarrollo de la cría, y limitadas tan solo a nivel parental.

No tiene nada que ver con el caso que quería contar, simplemente lo he recordado mientras esperaba frente a la pantalla de este ordenador intentando encontrar las palabras para definir la fuerte capacidad para el mal y la crueldad que posee el ser humano. Palabras que se me resisten, ciertamente.

Que alguien sea lo suficientemente bajo como para encontrar divertido el asesinato de un ser humano me parece ya lo bastante repugnante para poder expresarlo correctamente.

Pero que haya ‘personas’ que sean capaces de alegrarse, divertirse, regodearse, felicitarse y hasta congratularse por el asesinato de una niña de cinco años, se sale por completo de todos los límites de racionalidad de los que yo tenía noticia. Quizás no tanto por el hecho en sí de montar tanto jolgorio por la muerte de una niña de cinco años, sino por el motivo por del jolgorio mismo…

Porque Mari Luz Cortés era gitana, y según esta panda de amebas mentales “la muerte de una persona gitana siempre es una alegría para una persona“.

…perdonen que vomite, soy de estómago sensible y ombligo chico para según qué historias.

Marjarí_Calí ha dado a conocer dichos comentarios en el foro de Punto-Rojo. No dejen de pinchar el link, yo soy incapaz de explicar con palabras el profundo asco que me da leer cómo un grupo de ‘personas’ se felicita por la muerte de la niña Mari Luz.

Definitivamente, el ser humano es el desecho más sucio y despreciable que circula por la faz de la Tierra, y el confort le sienta muy mal a la salud de su integridad moral.

Sin palabras.

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La Virgen María en una tostada de queso, en una mancha de moho en la pared, en la escurridura que deja en la taza la espumita de la leche con cacao…

Jesús Nuestro Señor por las nubes, en un paño de lino confeccionado 1.300 años después de la fecha oficial de su crucifixión, en el dibujo que deja en el suelo el cemento cuando se seca…

Lakshmi reencarnada en niña-diosa de cuatro brazos y cuatro piernas, Ganesha (que tenía sólo una faz) reencarnado en diosa-niña de dos caras…

Cada cual vive su espiritualidad a su manera, y busca o encuentra a su manera los pequeños milagros que necesita para renovar los votos de fidelidad con su más allá particular.

Por ejemplo, en U.S.A., una niña encuentra la espiritualidad mientras desayuna en el autobús escolar, camino del colegio, un paquete de corn flakes: un enorme copo de maiz glaseado le sonreía desde el fondo de un mar de copos de maiz glaseados, todos tan iguales y tan pequeñitos ellos en comparación con El Gran Copo, todos tan anodinos, ya que ninguno de ellos tenía la forma exacta del estado de Illinois.

No, ahí (en encontrarse un copo de maiz con la forma del estado de Illinois) no está la espiritualidad del asunto.

La espiritualidad reside en colocar el susodicho copo milagroso en los altares de eBay, y que unos días después la puja por la compra alcanze ya la cantidad de 1.300 del ala, 1.300, y subiendo como la espuma de la estulticia humana.

Viva la espiritualidad, la creatividad, y todas esas cosas que terminan en -ividad, que viva, que vivan, que vivan mucho y bien, ole, porqué no, y yo que lo vea, oigan. Me voy corriendo a rezar por ver si me encuentro una aceituna con cerebro, seguro que su conversación resultaría tan inteligente como la de la mayoría de los bípedos implumes que circulan por este planeta.

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Fotos: Wikipedia, eBay.

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O era lo contrario.

En fin, que el Papa de Roma, Vicario de Cristo en el Mundo, Administrador de las Verdades Divinas y Única Oreja en el Universo en la que Dios Himself vierte cada noche Su Sabiduría, Opiniones y Directivas, hace conocer y declara que los científicos locos que están investigando para conseguir la Píldora de la Inmortalidad, podrían estar muy pero que muy equivocados, porque la Inmortalidad debe ser espiritual y después de la muerte, no biológica y antes de la misma.

Que la inmortalidad la da (en exclusiva) Dios cuando te quita la vida, y todo lo demás son cosas de Satanás, y que el que quiera vivir para siempre, que beba de la Auténtica Fuente de la Vida, que es Cristo a través de la Eucaristía.

Que tal píldora sólo traería complicaciones y un mundo lleno de viejos donde no habría lugar para jóvenes, ya que con tanto anciano eterno y sabio, cuando alcanzarían los jóvenes la independencia y el control sobre su propia vida y gobierno…?

Total, que yo, que no me tomaría la pastillita de la inmortalidad pero que ni a tiros, no tengo más remedio que reconocer que Ratzinger tiene (por una vez y sin que sirva de precedente) más razón que un santo.

Se imaginan un mundo donde la edad de jubilación se alcanzara a los 450 años, por ejemplo? Donde se alcanzara la mayoría de edad a los 50, y se completara la formación profesional a los 100?

Donde los gobernantes pudieran presentarse por decenios, los tiranos no murieran nunca, y los príncipes chochearan antes de heredar la corona?

Y esas herencias, eternas, que no se heredan nunca?

Y esas hipotecas a 300 años?!

Y dónde se mete a tanta gente?!!

Y con qué se les da de comer?!!!

Total, que no, que 102 años como mi bisabuela ya es más que mucho y suficiente para mí, gracias…

Aunque ahora lo que me encantaría es saber de dónde ha sacado el Papa la información sobre los científicos locos y sus eternas píldoras, porque no lo encuentro…

O es que el hombre estaba sólo especulando un rato con la bioética, porque no tenía nada nuevo que decir?

Me gustaría de saber.

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Foto, Wikipedia.

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Quién podrá atestiguar ahora de viva voz que eran peor los piojos que las ratas, pero que lo peor eran la sarna y las ladillas?

Que las pesadillas no acababan al llegar la noche, sino que continuaban entonces en forma de sueños de horror y muerte?

Quién podrá ahora describir el hedor del agua de lluvia estancada que, antes de convertirse en barro, era sopa helada de pies, restos humanos, inmundicias y sangre, aderezada con roedores y con el aceite de ballena con que los soldados se untaban los pies para protegerlos del frío?

El sonido áspero de la respiración del soldado que yace a tu lado ocupado en intentar morirse, ya que la metralla sólo ha hecho su trabajo a la mitad, maldita sea, y los trozos de cuerpo que le quedan se resisten a dejar de sentir?

Quién nos queda que nos pueda contar lo que se siente al recibir la órden de abandonar la trinchera en una carga suicida de ataque? La injusticia, la falta de libertad del soldado, al que no le está permitido suicidarse (drástico método, pero el único para escapar indemne del Infierno), pero se le obliga a lanzarse contra las balas del enemigo cuando así lo decide un Gran Bigote sentado en algún cálido sillón de algún lugar cálido y seguro, muy lejos del frío de aquí, y que ya tiene calculadas las “piezas” que le va a costar “la jugada” estratégica que acaba de ordenar?

Quién hablará sobre la duda existencial del soldado desconocido, que se pregunta si Dios no acude a aliviarle la agonía porque:

A. He sido un pecador y me merezco morir así.

B. Dios no existe.

C. Dios está volviendose loco en el intento de decidir en qué lado está, ya que todos los Lados en conflicto aseguran que ellos son el Bando de Dios.

Quién sabe cuanta carne se masacró en tanta trinchera?

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Pero no se le puede negar a la vida que a veces tiene cierta gracia, la muy puta.

Ayer, mientras en un cementerio ya vacío yo miraba cómo un operario cerraba la lápida del nicho del hijo anónimo de una guerra cualquiera, moría el hombre más anciano de Francia, Lazare Pontizelli, le derniere poilu, el último francés veterano de las trincheras de la Primera Guerra Mundial, que además era italiano y quería contar su Historia, quizás por ver si conocer la Historia vacuna al ser humano contra la repetición de los errores (error, horror, rimas consonantes repetitivas, ensordecedoras).

Y ahora que no queda nadie que cuente aquella Historia y aquellas trincheras en primera persona, alguien se podría poner a contar en primera persona sobre las Historias de los hijos de las Guerras de hoy, los desastres de la Guerra Nuestra de Cada Día, cualquiera de ellas, no importa, una al azar, tenemos donde elegir, hay tantas.

Me sorprendería si alguien quisiera oírle.

Me maravillaría si alguien aprendiera la lección.

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…y era tímido y asustadizo, y se acurrucaba triste con la gris, desolada soledad del niño al que una guerra exilia de la calle donde aprendió a caminar.

Que a golpe de solidaridad forzada aprendió que dar no es lo mismo que perder, sino todo lo contrario.

Que se empeñó en hacer feliz al mundo; a ritmo de comparsa o a golpe de tijera, confesor laico del rito sagrado de la espuma y la navaja, sacerdote que curaba almas a base de oído y ojos en un espejo.

Cabezota furioso imposible, abuelo, padrino.

Hacía frío esta mañana cuando acompañé tus cenizas al cementerio, aire metalizado, viento impenitente, árboles llorando, árboles como aquel otro Árbol bajo el que llorabas tú. Flores de plástico descuajadas de viejas coronas rodaban tristes sobre el suelo gris, metáfora del desierto en que viven los muertos del alma de cada cual.

Escondida detrás de una columna dejé pasar todo el cortejo (de tus hijas la mayor me preocupa porque llora y la menor porque no), esperé a que todo el mundo saliera, y sólo entonces me acerqué a darte literalmente el último saludo; una caricia atolondrada a la lata de tus cenizas, y un estúpido “Adios” que se ahogó bajo un mar de lágrimas arremolinadas entre el viento y el pelo.

Pero lo que yo quería era hacerte los honores que te merecías por ser uno más de esos trozos anónimos de Historia que nacen para el olvido cada día, hijos del Horror y de la Guerra.

Un saludo, Luís, fue una alegría y un honor conocerte.

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