Era una niña en la niñez anclada.

Siempre tuvo aspecto de muñeca, pero no de fragil muñequita cursi, sino amable, cariñosa, una muñeca a la que recordarás de adulto como la sonrisa de aquel tiempo de fantasía, y que te inyectaba ganas de jugar con ella.

De quererla.

Era sencilla, discreta, siempre dispuesta a ayudar, a jugar con todo el mundo, incluso con aquellas a quien marginaba el grupo en el recreo.

Una sonrisa en una cara de niña eterna.

Las niñas le tenían celos.

Y no porque fuera la más guapa, o la más rica, ni la más lista, ni la favorita de la señorita Ascensión.

Es que tenía aura, aunque no supiéramos lo que era aquello, ni, sinceramente, yo creo que tal cosa exista.

Pero Laura la tenía.

La veías, y sabías que estabas en puerto seguro, en un puerto con playa ancha y sol amable.

De ella aprendí que existía la hipocresía, aunque no fue ella quien me dio lecciones en tal materia.

Cuando salíamos de clase, antes de formarse los grupos definitivos del recreo, se formaban corrillos a la sombra, corrillos chillones, hiperactivos, ruidosos como de animalillos a los que acaban de sacar al corral para que se muevan. Y entonces ocurría.

Todo el mundo era bueno y guapo… mientras estuviera de cuerpo presente, porque en cuanto alguien abandonaba el corrillo, se abrían las espuertas de la mierda y se producía una inundación de maldades y cotilleos varios que solo remitía si el sujeto a diseccionar volvía por azar al grupo, o si alguna otra víctima lo abandonaba.

Laura era casi siempre la primera en soltarse porque salía corriendo a buscar entre los parvulillos dónde andaba su hermana pequeña, para darle un beso y recomponerle el pelo.

 Yo escuchaba y pensaba que eran todas tontas, que cómo podían considerar amigas a personas que despellejan vivo a todo dios, y que en cuanto te das la vuelta te despellejan viva a tí también. No me digas que no se daban cuenta.

Pero a todas les convenía ser amiguita de Laura, porque ella tenía algo que a todas fascinaba: una auténtica chimenea en su salón, con fuego y todo, y una alfombra delante para tumbarse al calorcito. Los padres, que sentían nostalgia de la Alemania que los acogió y les dio prosperidad a cambio del sudor de sus frentes.

Y su madre hacía unas comidas raras con nombres más raros todavía, y que a todas les encantaba.

Las niñas se morían de celos, incluso las más ricas y las más guapas, y ella ni siquera se enteró. Laura fue la primera en tener pecho, y alguna anduvo verde durante meses por ello.

A mí me gustaba ir a casa de Laura porque allí estaba ella, y porque aquello era como de película: todos los personajes eran buenos, todos se querían, todos eran felices, y todos tenían hoyuelos y arrugas de los que producen las sonrisas cuando se las implanta permanentemente en la vida.

Yo chupaba cual parásito de aquella felicidad y me alimentaba de ella, me llevaba una ración, la guardaba y la partía en porciones, y la administraba con sabiduría y paciencia para que durara más, y siempre volvía a la fuente, y me alegraba que existieran la felicidad y las personas felices, porque todo lo que es bueno está bien que exista.

Sus padres también fueron decisivos en una época de mi vida en la que yo decidí dónde estaba mi felicidad, pero la familia no me soltaba. Ellos compraron mi libertad con palabras y razones, gracias a ellos aquellos primeros pasos fueron difíciles, pero no sangrantes.

Laura sufrió lo que no se merecía durante estos últimos años. Su familia con ella.

Laura, mujer en la niñez anclada, que nunca perdió la alegría que tuvo de niña, que siempre fue igual y no cambió.

Primero fueron los pechos que habían alimentado a dos hijos, y que hubo que extirpar.

Pero luego el cáncer se extendió, y ya no encontraron forma de pararlo.

Enterraron a Laura la semana pasada, y desde entonces el mundo es más oscuro y menos bueno.

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-…eeeuuuhhhhmmm… mama?- preguntó el niño a la figura encorvada que, frenética, y con los rizos llenos de harina, canturreaba febrilmente ocupada en pesar 90 gr de cacao puro, añadirlo a uno de los dos montones de masa en sendos cuencos que delante de ella tenía, y rellenar los moldes de magdalenas, poquito a poquito y sirviéndose para ello de dos cucharas, por no entretenerse en buscar la manga pastelera que está muy rescondida, la muy impaciente.

-Dime, vida- contestó la figura llevándose la mano al costado, como si le doliera al hablar, o al volverse.

-Eeeeuuuhhhmmm… , no, nada, que si no tendrías que estar echada en tu sofá…?

-Bá, hijo, es que me aburría, se me había terminado el libro, y me he dicho, ‘venga, hala, vamos a hacer algo por la vida’.

-Eeeeuuuhhhhmmmm…. bueno, pero yo creo que mejor les pones más trocitos de chocolate a las magdalenas.

-Y eso porqué, hijo?- preguntó ella, levantando la mirada sorprendida,  calculando rápidamente cuanto chocolate había puesto en la masa, y preguntándose sorprendida si por fin uno de los niños iba a empezar ya a mostrar dotes para esto de los pucheros, con la ilusión que le haría a ella…

-No, por nada, es que luego cuando venga papa se va a enfadar cuando vea que has estado trabajando, así que mejor le pones a todo mucho chocolate, que se le llene la boca y no te riña mucho.

-Hijo. Tú sí que eres listo.

-Vale, pero te traigo un libro y te echas en el sofá?

-Otro?! Pero hijo mío, si ya estoy cansada de tanto leer, se me salen las letras por las orejas, reboso letras, cierro los ojos y veo letras volando en saturniana órbita alrededor de mi cabeza, vamos, que no quiero volver a ver un libro en mi vida, fíjate si estaré harta de letras!

-Me asustas, madre, no tendrás fiebre?

-No, hijo, lo que tengo es el culo aplanado, de tanto reposo, y la cabeza acorchada, de tanto no hacer nada. Por cierto, sabes tú donde está el primer tomo de la Saga del Vatídico? En tu habitación por alguna parte, creo. Si me lo traes y me ayudas a recojer esto me siento ya, que estoy cansada, hombre, y como ya estoy cansada de leer, ahora me voy a releer algo, a ver si con eso me despejo…

Pues eso, que a ver si me despejo, que ya estoy cansada de tanto descansar.

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Buen Año, y Buena Suerte, que cambie la fecha del calendario para que no cambie nada.

Lo primero que deberían cambiar en este Nuevo Año son las prioridades y las mentalidades; que lo primero sea lo primero y lo demás sean cuentos, por ejemplo.

Que la moral se lleve en las acciones (privadas, o de banquero de guante blanco, que no da lo mismo ni da tanto interés), y no en la entrepierna ajena (porque los que sitúan la moral en la entrepierna siempre eligen para ello una entrepierna ajena, que no es lo mismo predicar que tener que dar ejemplo, oiga).

Y que el derecho a la integridad física de las personas importe realmente mucho más que lo que las personas hagan con su físico, que allá cada cual, Señor.

Porque luego pasa lo que pasa, y es que a los gobernantes se les nota de lejos dónde llevan las prioridades, las (in)moralidades, y hasta los pensamientos (impuros).

Por ejemplo.

Que a nadie, después de varios cientos de muertos, le parezca lo suficientemente pornográfica la matanza sistemática y acelerada de los habitantes de una franja cualquiera del Planeta Tierra, al menos no lo suficientemente pornográfica aun como para levantar la voz un poco y pedir con un poquito de por favor que alguien mire un poco poquito por la integridad o los derechos o lo que sea de esas personas, o lo que sean…

…pero que sin embargo pueda suceder que a los dirigentes de un país les parezca, de pronto, así, de golpe y porrazo, que las kotekas, calabazas decorativas con las que desde hace siglos  se acicalan y protegen el pene los habitantes de una isla de Papúa-Nueva Guinea, son pornográficas y pueden llegar a dañar moralmente a las personas que, desprevenidas, pobres, en pasando por aquella remota isla donde sólo viven aquellos impúdicos indígenas en su única y propia salud y compañía, pudieran o pudiesen chocar de frente con alguno de los descocados portadores de calabazas y dañarse moralmente…  y por tanto actúen directamente prohibiéndolas. Fuera kotekas de los cojones, usted, con calzoncillos y pantalón vaquero, no me sea pornográfico y provocador, que me daña usted la moral mundial, joder.

No hay color.

Está muy claro, de entre estos dos ejemplo, cual es el asunto más sangrante, prioritario y pornográfico que obliga a actuar rápidamente, al menos, si uno quiere preservar su propia moral, y salvar la Paz Mundial.

Ahí es donde la lleva el Mundo,  la moral, y así la lleva.

Buen Año, y Buena Suerte.

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Foto tomada del blog westpapuafree.

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Dos mujeres se encuentran frente a frente en un cruce de caminos.

Cansadas de guerra y trabajo, cargadas de lastre y embarazo, catalogadas como enemigas por  una inacabable reyerta de ojos y sangres que enfrenta a los hombres de sus tribus desde hace 20 años ya, se miran desde la distancia que dejan los muertos mútuos, se odian por ellos y se compadecen entre sí porque la sangre derramada duele igual aquí que allí, a ella le duelen los suyos igual que a mí, a mí me duelen mis muertos igual que a ella los suyos, casi tan muerta de hambre ella como yo, yo como ella, y mientras nosotras lloramos, nuestros hombres muy ocupados entretenidos en matarse ( los de ella a los míos, los míos a los de ella…), en vez de ir a procurar comida para las tribus.

Se hablarían si pudieran, tan cerca, tan lejanas, pero mejor no provocar más enfrentamientos, o nos veremos enterrando muertos nuevos, vengan muertos, cuanto muerto por llorar, para esto pare una hijos, para que se los maten. O para que maten ellos los hijos de otra.

Se llevan la mano a la barriga llena y en la simetría espontánea del gesto se resume la ironía de la guerra; no importa porqué se matan los hombres, al final es siempre una madre la que tiene que recojer la sangre derramada, y llorarla.

Y entonces continúan su camino.

Cuando llegó la noche del parto, y les nació varón, aquellas dos mujeres, hartas de la mala vida o de la mala muerte que los hombres dan a los hijos de las mujeres, degollaron con amor a sus recién nacidos.

Si los hombres no quieren acabar con la guerra, las mujeres de las tierras altas de Papúa Nueva Güinea terminarán con ella matando a los hombres al nacer.

Ya está bien de burlarse de la sangre de las madres, Hijo, he dicho que No Matarás.

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Foto y noticia: News.com.au.

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Y entonces tengo que quedármelas.

Una imagen me salta a los ojos, y tengo que fijarla en la retina de una cámara, porque en caso contrario se me clava en la memoria de la córnea como un deslumbramiento repentino, y no hay manera de sacudirse de encima esa foto frustrada. Me pasa lo mismo con las palabras cuando me asaltan y me obligan a parirlas en forma de historia.

He llegado a tirarme al suelo en medio de la carretera para quedarme con la imagen de la perspectiva mágica que formaban unas hojas caídas en hilera sobre el paso de cebra, con la calle al fondo y los coches acercándose.

Ha llegado a pararme la policía y a interrogarme sobre el porqué de una sesión fotográfica a unos tubos en las obras de reformas de un hospital, mire usted, señor agente, es que el juego de sombras era poderoso, haga usted el favor, señora, que ofrece usted el aspecto de quien planea un atraco, vámonos ya, mama, que perdemos el metro y el judo.

En ocasiones, no siempre, las fotos vienen con el nombre puesto, y no siempre se lo he puesto yo.

Recuerdo, por ejemplo, una imagen que me asaltó hace unos años, y que decidió llamarse PIEL. Antes de nacer ya tenía claro su nombre y destino, aunque la gente a mi alrededor no entendía qué hacía yo tomando aquella foto. No importa. Todo el que me conoce sabe que muy católica nunca he sido. Ni he estado.

La mayoría de las fotos termina en un archivo en el ordenador, cementerio de imágenes olvidadas que de cuando en cuando me gusta recorrer como el que recorre un museo virtual de la locura, o como el niño que revisa sus cromos, o el viejo que a ratos pide su caja fuerte (cajita era) para contar y recontar lo que le queda de la pensión del mes. (Yo: ‘Abuelo, no los cuentes más, que los billetes no paren…’ Él: ‘Por si acaso, hija, por si acaso….’)

Otras veces las publico aquí, cada vez menos, por la cosa de la falta de tiempo, y quizás también por aquello de la falta de feedback, aunque todavía sigo pensando que esto en realidad es una ventaja.

Alguna vez he hecho fotos por encargo, como por ejemplo, para el flirck de Punto-rojo.

Otras veces, al inventar una historia, he sabido directamente cual era la foto que le convenía, aunque he tenido que buscarla durante horas en los innumerables recovecos en que mantengo (des)organizado mi caos fotográfico.

Una vez, Vitruvia, maravillosa Vitruvia, me pidió jugar con ella al “tú me prestas una imagen, yo le pongo letra”, y no tuve que pensar cual imagen sería la elegida, porque esta me asaltó desde un rincón de la nostalgia.

Era verano, y hacía un año que no veía a mi sangre.

La vida funciona a tirones cuando uno la vive lejos; tú te vas y tu tío tiene la energía de siempre y 69 años. Tú vuelves y tu tío está en el cementerio, con los demás muertos que has ido dejando vivos durante años anteriores.

O tú te vas y a tu prima se le sale la vida por las costuras de la barriga, y está a punto de parir, está a punto de parir, es que pare un día de estos, pero no, no pare, y tú te vas. Y cuando vuelves, el niño tiene casi un año y te mira sin saber que ya le conoces aunque nunca le habías visto.

Y el niño está cansado, y tiene calor, y tiene sueño, y no para hasta que se sube al brazo de la madre y se le cuelga del pelo con las dos manitas; estrategia que le libra de terminar en la cuna a traición nada más quedarse dormido, que sabe mucho el niño y no le gusta que le tomen el pelo, que prefiere tomarlo él.

Y de pronto decides quedarte sola en medio de la marabunta de gente que habla, come, ríe, bebe, juega, llora, duerme, y les observas a todos uno a uno para quedártelos en la memoria, donde te duren un poco más cuando te hayas ido.

Y entonces te asalta la imagen, que te sugiere su propio nombre mientras tú todavía estás demasiado ocupada en sacarte el movil del bolso y en acercarte en silencio para que no se te mueva nadie.

PIEL.

Y se ríen, porque ‘le sacas una foto a un culo arrugado’.

-No es un ‘culo arrugado’, es  la PIEL.

Pero, claro, esta aclaración tampoco ayuda mucho a aclarar la cosa, ni siquiera a disipar dudas sobre tu salud mental.

Y entonces viene Vitruvia y te pide una foto, y tú le mandas esta nostalgia, este recuerdo, este símbolo  de una tarde de verano.

Y meses después Vitruvia te avisa de que  le acaba de poner letra, y te avisa: “ahora te toca a tí contarme la verdadera anécdota de la foto”.

Y yo no sé cómo contestarle que no lo puedo hacer porque ya lo ha hecho ella.

La poesía de Vitruvia sobre la imagen PIEL se llama ‘Y qué si nos ampara la piel’.

La mía, esta tarde, se me ha puesto de gallina.

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Reproduzco aquí un comunicado del Anillo Solidario de Blogs, encontrado a través del blog del amigo Joseca, a quien casi nunca comento porque siempre me deja sin palabras. Siento que esto venga con casi una semana de retraso, Joseca, me hubiera gustado poder ayudarte en esto, porque es la segunda vez que te llego tarde, y ahora ya no vale aquello del “mejor tarde que nunca”; en estos tiempos que nos toca capear últimamente, tarde ya va a ser casi sinónimo de nunca, y un día de estos habrá que actuar porque esto va camino del ahora o nunca.

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Comunicado del Anillo Solidario de Blogs por un Nuevo Orden Económico Mundial.

Por Joseca.

Salvar de la crisis a los bancos de Estados Unidos ha costado 700.000 millones de dólares. Cinco veces más de lo que aprobó la ONU para alcanzar los Objetivos del Milenio. Y las ayudas europeas a la banca cuadruplican a las estadounidenses.

Hay 1.400 millones de seres humanos que sufren de hambre y pobreza extrema. Anillo Solidario de blogs reclama a la Comunidad internacional que haga al menos el mismo esfuerzo por ellos que el que está realizando para salvar las cuentas de los grandes bancos y aseguradoras.

El próximo día 15 de noviembre los líderes del G-20 se reunirán en Washington a fin de acordar medidas para hacer frente a la crisis financiera.

Coincidiendo con tal fecha, en numerosas ciudades españolas están convocadas concentraciones para reclamar que el coste de dichas medidas no suponga la socialización de unas pérdidas que tiene su exclusivo origen en la especulación bancaria.

Anillo Solidario de Blogs anima a todos a participar en las citadas concentraciones.

Entendemos además que es el momento de exigir no sólo soluciones justas a los concretos problemas financieros que afectan al denominado primer mundo sino también y sobretodo una reforma integral del actual modelo económico internacional.

El modelo actual no solo presenta riesgos y carencias en una dimensión financiera definida por la concentración de la riqueza y el control económico en unas pocas manos, sino también en las dimensiones medio ambiental, alimentaria y energética pues todas se alimentan de las mismas raíces ideológicas. Lo que está en crisis no es por lo tanto y únicamente la autorregulación de los mercados financieros, sino la propia Globalización neoliberal, caracterizada por la ausencia de límites políticos, económicos, sociales y ecológicos a las actividades del gran capital.

Por todo ello Anillo Solidario entiende que ES POSIBLE, ES NECESARIO Y ES URGENTE la transformación global y profunda de los fundamentos sobre los que se sostiene el modelo económico mundial.

Anillo Solidario entiende que ese nuevo orden económico mundial debe ser

DEMOCRÁTICO

La toma de decisiones, comenzando por las que afectan a la propia reforma del sistema financiero, debe residenciarse en la Asamblea General de Naciones Unidas.

Instituciones como el Fondo Monetario Internacional, el Banco Mundial y la Organización Mundial de Comercio deben integrarse en la Organización de Naciones Unidas, que tomará sus decisiones con base en el principio democrático, suprimiéndose el derecho de veto que en la actualidad detenta el Consejo de Seguridad.

LIBRE

Cada Estado tiene derecho a elegir su propio modelo de desarrollo económico, sin que pueda ser presionado a través de programas de ajuste estructural.

Deben cancelarse las negociaciones de Tratados de Libre Comercio e impulsar acuerdos regionales de cooperación económica que tengan como fin el desarrollo sostenible y la erradicación de la pobreza.

Todos los pueblos tienen derecho a la soberanía alimentaria, sin que las Instituciones internacionales ni las empresas transnacionales puedan condicionarles en la adopción de sus propias políticas agrarias y alimentarias.

JUSTO

La deuda externa de los pueblos del Sur es ilegítima y aboca a los mismos a un permanente estado de dependencia respecto de los países del Norte. Debe ser por lo tanto anulada sobre la base de la deuda ecológica, humana y comercial que éstos últimos tienen con aquéllos.

Debe establecerse un sistema tributario global que incluya controles sobre los movimientos especulativos de capital.

Es imprescindible igualmente la desaparición inmediata de los paraísos fiscales, así como garantizar la transparencia de los beneficios de las multinacionales dictando criterios internacionales firmes en contabilidad.

El derecho de patentes sobre los productos alimentarios debe suprimirse mientras persista el hambre y la pobreza.

SOSTENIBLE

Deben adoptarse medidas que permitan disminuir el nivel de consumo de los países más industrializados y fomentar el desarrollo sostenible en los países del Sur.

Es necesario que los grandes proyectos e inversiones comerciales tengan como variable básica el respeto al medioambiente.

Debe ofrecerse máxima protección a determinadas zonas como el Amazonas o la Antártida frente a operaciones económicas que dañan irremediablemente sus ecosistemas.

El respeto a los pueblos indígenas como garantes indisponibles de su propio entorno, la inversión pública en la búsqueda de energías limpias y la conservación de los espacios naturales y reservas marinas deben centrar e impulsar cualquier medida que a nivel global se adopte frente al cambio climático.

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Lo seguiremos diciendo de aquí a la eternidad: el único tabú de Dios, a los ojos del Hombre, se sigue encontrando en el centro exacto de la entrepierna de la mujer.

Yo me pregunto si al señor Maurizio Cadeo también  se le escandalizó “la suya tradición iconoclasta cristiana” cuando, por ejemplo, Dolce & Gabbana publicitó sus productos con aquella famosa imagen que representaba una violación en grupo, o si, por el contrario, el “consejero municipal de decoración urbana” (Don Maurizio pues) era de los que escandalizaron porque la susodicha foto escandalizó. (Lo recuerdan? Que si “es que la gente es muy estrecha y se escandaliza enseguida”, que si “malditas feministas”, que si “andayáquétontería”, que si “un poquito de modernidad por favor”, que si “mucho feminazismo es lo que hay”… etc.)

Pues no sé si el señor Cadeo se escandalizaría en aquella o en otras ocasiones en que el cuerpo de la mujer, la imagen de la mujer, la mujer como cosa, ha sido utilizado más o menos desnudo, más o menos humillado, más o menos cosificado, deshumanizado, ridiculizado, animalizado, reducido a su mínima expresión de COÑO y sacrificado en el sacrosanto altar de la Publicidad…, pero a este señor, ahora, sí que se le han escandalizado las raíces de la tradición hasta el punto de prohibir un cartel en su ciudad, concretamente, el cartel de las Jornadas Mundiales Contra la Violencia Sobre la Mujer, que se celebrarán el 25 de noviembre de este año.

Que qué tiene de escandaloso el cartel hasta el punto de prohibirlo?

El lema, “Quién paga por los pecados del hombre”?

La imagen, un desnudo casi integral de una mujer hermosa sobre una cama?

La combinación de las dos cosas?

No.

Lo que escandaliza al señor Maurizio Cadeo, y le parece de mal gusto, es que la foto representa a una mujer desnuda sobre una cama, con una sábana que le cubre el sexo y sobre la que está escrito el lema de la campaña… pero imitando la pose de una crucifixión.

Con las tradiciones iconoclastas cristianas hemos topao.

Una vez más.

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.Supongo que yo no tengo ni tradición iconoclasta de esas ni tabú ni idea de mal gusto, porque a mí este cartel de telefonodonna.it me parece muy bueno, tanto en su imagen como en su mensaje, la combinación de ambas, y la metáfora tan fuerte que consigue todo el conjunto..

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Imagen tomada de Affari Italiani, ‘quotidiano online’, por cierto, cuya primera página  de hoy no desperdicia ni una gota de buen gusto: cuento hasta cinco  artículos más o menos sensacionalistas, acompañados por fotografías de mujeres desnudas y/o masturbantes, pero, por supuesto,  para nada escandalosos.

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 Que alguien me robe del calendario el mes de noviembre  (o al menos los días entre el 10 y el 14), que se me ha llenado de cementerio, y estos días ya no hay quién los viva.

El 10 se me murió alguien a quien admiraba, el 12 se cumplió un primer aniversario que sabe a “parece que fue ayer“, hoy, 13, se ha muerto el mayor de los hermanos de mi madre, y posiblemente mañana 14 se muera este blog.

Este mediodía andaba yo pensando escribir algo sobre el aniversario de ayer cuando me llamaron de casa: “el tío está en el hospital, le dio un infarto hace dos días y ahora mismo está sedado. Los médicos no han querido darnos esperanzas; de esta no lo saca ni su cabezonería.”

Hay que ver cómo puede resultar de repentina la vida (la muerte) cuando a quien te la cuenta se le está acabando la batería del movil.

A las seis ha vuelto a sonar el teléfono.

Me las imagino a todas metidas en el coche camino del tanatorio, las dos hermanas y sus tres hijas haciendo el camino que les lleva a la vela del hijo primero, el primero en nacer, el primero en bajarse del carro de la vida.

Y sé que esta noche voy a echarlas de menos a ellas más que al recuerdo de mi tío; voy a echar de menos la bulla, el caos, las confesiones de medianoche, las lágrimas de risa, la concatenación de pequeñas anécdotas o fechorías del  difunto con que se teje la mortaja de la despedida…

Me va a faltar el escandalizarme con la frivolidad con que van a despellejarlo muerto.

El soltar una carcajada de alivio cuando alguien disuelva el silencio con un “Joer, vamos a movernos un rato que ya tengo el culo cuadrao!”.

El sentir cómo la aproximación física a un cadaver las va a unir para toda la eternidad.

El poder consolarlas de alguna manera torpe cuando alguna caiga en la cuenta de que la cuenta atrás ya ha comenzado; caído el primero, todos los demás se acaban de tropezar de frente con su propio tiempo que se acaba.

El tierno surrealismo de tanatorio.

Y de pronto, mierda, me pongo a llorar.

Mira que acordarme ahora de mi abuela, de mi abuelo, mis muertos…

La vida será corta, pero más larga es la distancia cuando le da por separarte de tus muertos.

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Yo lo que quería era plasmar un sueño que tuve despierta.

Ví un trozo de cristal roto arrastrándose por el suelo, oruga de mil filos,  y detrás de él un millón de orugas de cristal avanzando en procesión silenciosa, con el típico tipo de silencio que suena a la música de fondo que produce un ejército de botas marchando sobre la Historia.

Y la primera oruga se paraba en un punto aleatorio del Universo originando un choque por inercia de todas las otras orugas de cristal.

Y el choque se transformaba en caída; una catarata de orugas de cristal produciendo el ruído ensordecedor de mil mutilaciones al mismo tiempo, porque, en mi sueño, de alguna manera lógica, la cola de la catarata de cristal caía sobre ciertos grupos humanos que de pronto aparecían por el espacio, o que quizás siempre habían estado allí viviendo su vida normal, y nunca supieron que estaban predestinados a encontrarse en el momento equivocado en el curso de una catarata de orugas de mil filos de cristal.

Lo cierto es que en un momento dado, la cola de la catarata de cristal y sangre caía por fin al suelo, y rompía hacia los cuatro puntos cardinales anegándo la tierra alrededor con desechos humanos y otros restos, pero no con cristal, porque el cristal se volvía líquido y se unía en el curso de un río profundo, calmo, oscuro, que recorría el lugar pacíficamente como si no ocurriera nada extraño, ni el aire oliera al óxido de la sangre reseca, como si de todos los puntos del paisaje no se acercaran más y más ríos de orugas líquidas de cristal, todo el paisaje un mar de cristal…

Hasta que de pronto la primera oruga se paraba en un punto aleatorio de la corriente, y a partir de ahí, al dejar de fluír, las orugas se pegaban unas a otras en escamas, formando un muro al que luego se le unía otro muro procedente de otro río, y otro muro, y otro muro y otro muro y otro más, hasta que de todos los ríos de orugas líquidas de cristal del mundo se formó una casa de cristal, que más que casa era cárcel, o mausoleo, o basurero, o lugar donde se cometen asesinatos, o bol donde se pican razas para elaborar recetas salvapatrias, o crisol de iniquidades, o fosa común bendecida por desmemorias, o brecha en una frente desde donde gotea masa gris asesinada, o…

Y entonces desperté de la ensoñación producida por la efemérides del día, Kristallnacht, mezclada con la idea, la seguridad, de que cada día se producen Kristallnachten en todo el mundo que no por menos mediáticos y más anónimos, son menos aberrantes, aunque por ser menos mediáticos y más anónimos son mucho más sangrientos.

Quise escribir sobre ello, la Kristallnacht de entonces, y las Kristallnachten silenciosas (silenciadas) de ahora, obsesionada, además, con una canción infantil que no viene a cuento, pero contiene la palabra “kristalla”… pero… pero no tuve tiempo.

Y cuando decidí que, tiempo o no, algo tengo que hacer con tanta idea que se me acumula entre occipital y occipital y que se termina pudriendo por falta de salida (por lo de la falta de tiempo para hacer algo con ella), me veo en la BBC World el vídeo de la batalla campal entre sectas cristianas en el mismísimo Santo Sepulcro de Jerusalem… A (h)ostia limpia sobre los huesos de Cristo, a dónde nos van a llevar los integrismos…

Y aunque una cosa no tenga nada que ver con la otra (o sí…?), lo cierto es que se me quitaron las ganas de escribir sobre cristales rotos, y decidí hacerlo sobre violencia sectaria, (ab)uso de figuras históricas (que, por cierto, ya no están ahí para defenderse), competencias desleales entre administradores enfrentados de la misma fe, hooliganismo de capilla y otras miserias morales.

Y me salió esto.

Que maldita sea mi sombra si sé lo que es.

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-Y, has escrito algún cuento de horror para este Halloween?

-…no, no, ya sabes que no me gustan estas cosas obligatoriamente prefijadas en los calendarios comerciales…

-Bueno, pero el año pasado y el anterior hiciste algo sobre el tema, y tampoco se te desprendieron los anillos, so marquesona…

-Pues mira, con eso tuviste bastante, que sabes que no me gustan las historias de horror. Pero mira, qué coño, que sí, mira, te voy a contar un cuento de horror, ea, míratúpordónde ahora mismo te voy a montar en diez minutos un cuento de miedo, espera que se encienda el ordenador y te cuento un cuento que te va a dejar de piedra, ya verás… (mientras tanto, me vas sacando de ahí debajo de la mesa esa calabaza, que voy a hacer sopa de brujas, gracias, y el cuchillo grande y la tabla grande de cortar, y espera que voy un momento al moro a por gengibre que no tengo, y me pongo diréctamente a las dos cosas)

Diez minutos después.

-Y ese cuento porqué no me lo cuentas ahora así de voz, es que tienes que escribirlo primero o ya no sabes improvisar…?

-No se me impaciente, no se me impaciente, que ya voy, que esto es parte del juego… Mira, aquí está, los titulares del día, a ver, a ver… muertes, guerras, segundas Ruandas, burbujas, crisis… como ves, hay donde elegir, y todo da un miedooo…

-Ah, no, pero eso es trampa, esto no son cuentos, son cosas de la vida real!

-Por eso mismo son de horror, pues, que todo lo demás son fantasias de salón. O es que alguien tendría el mal gusto de escribir un cuento de ficción con, por ejemplo… vamos -a-ver-vamos-a-ver-espera-que-busco-un-pocooo… sí, este argumento, dimetú si crees que alguien tendría el mal gusto de escribir un cuento de ficción con este argumento, y cuéntame si no da mucho más miedo que cualquier éxito de taquilla, mira:

“La niña no comprendía porqué la gente gritaba. Había ruído, mucho ruído, y ella estaba en el centro de todo, en el centro de un estadio inmenso donde iba a ocurrir algo que justificara tanto público, pero qué,  pero porqué…

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Haciendo un esfuerzo por no dejarse ahogar por las olas de pánico que, al ritmo de las emociones del público, rompían sobre ella y no la dejaban pensar, intentó poner un poco de orden en los acontecimientos de los últimos días, pero no conseguía recordar más que daño, dolor y miedo.

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Y de pronto comenzaron a romper las piedras sobre su cuerpo de trece años.

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Piedras sobre su cara, piedras sobre sus manos, piedras volando hacia ella desde todos los sitios al mismo tiempo, todas las piedras del mundo, piedras desde cada ángulo y los gritos del público apedreando su mente, ningún lugar donde escapar del dolor, ningún lugar donde meter los ojos ni los oídos ni la mente ni los pensamientos para escapar y no ver, no oir, no saber, no sentir, sintiendo hasta la última piedra que golpea sobre órgano no vital y no produce muerte o al menos desvanecimiento, comprendiendo de golpe (del golpe de una piedra), que NO hay salida de aquí, que la última salida será el último golpe, la última piedra, los cantos ácidos de la última pedrada.

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Los tres hombres que la violaron, estarán entre el público?

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Maldita sea la hora en que decidió denunciar aquella violación, a quién se le podría haber ocurrido pensar que una mujer casada comete adulterio cuando la violan, aunque tenga trece años y no se pueda defender de tres hombres fuertes e impíos, impunes.

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Y que morirse da tanto horror.”

-… OoO … OoO … … … … …

-Y ahora qué te pica, joder, por fin tampoco te gusta el cuento de horror o qué?

-…por dios, es que no tienes medida…

-Es que para horror de mentira te vas al cine a tragarte una peli mala. Pero para horror horror de verdad, nada más tenías que abrir el periódico. Y si te incomoda la realidad, pues nada, con no informarte tienes bastante, no?

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Noticia tomada de Al Jazeera English.

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(a Juan Carlos, que volvió a coger su maleta, para ir a hacer otra función en las estrellas, y discutir con ellas sobre lo terrorífico de las casualidades.
Al final no se enteró de lo que decía la estrofa final del tango de Weil …”Mais cést un revê, una folie, -Il n´y a pas de Youkaly” ………..da igual.)

“Vos y tus ojos negros me inquietan” me decía con un ensayado histrionismo y una dulzura aleccionadora y tierna que sonaba coqueta en su voz, cuando se enfadaba conmigo, que eran muchas las veces que lo hacía.
Después callaba y respiraba profundamente.
Hoy se que sonábamos a bossa, cuando la tristeza despierta y huele a mar, sale el sol, y se convierte en…..nada.
Como la magia de un sueño que tocas y existe en la distancia y en el tiempo, aceptando las divinas razones de la vida aunque no las entiendas.
Infinita tristeza, asumida por quien sólo adora la belleza de un único instante.
Y cuánto nos reíamos…cuánto…

“Siempre consigues lo que deseas…”  ay! pero no era cierto, o sí..
Hoy sólo deseaba refugiarme a cantar en tu buhardilla, y que alquien a quien quiero tanto, coloreara de violeta mi bossa…

besso.

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Cuando: hoy, por ejemplo.

Dónde: un super, sin ir más lejos.

Quién: varios; una Madre con su Hija estudiando la oferta de “cosas de mujeres“, una Señora muy Decente y Ofuscada metiendose donde no le compete, y una que iba con una Camisa de Once Varas, ejerciendo de tal.

Qué: refranes de la vida misma.

Acción:

La madre: …y estas de aquí tienen alas, que son unas extensiones que sirven para proteger mejor la braguita, que no se te manche. A mí personalmente me gustan más las compresas sin alas, pero lo suyo es probar hasta encontrar el modelo con el que te sientes cómoda, también dependiendo del momento de la regla, claro… Y para cuando tengas natación, tendremos que ir mirando los tampones, a ver qué tal…

La Señora Decente, Ofuscada: Oiga por favor, no le dará a usted vergüenza! Aquí en medio del pasillo del supermercado, donde la puede oir todo el mundo, por favor, así en voz alta como si estuviera en su cuarto de aseo, no le dan sonrojo…

La Madre, en medio de una frase: Oiga, pero qué he dicho?!

La Señora Decente, en su Ofuscación: … esas sucias palabras ( * )! Váyase usted a su casa a decir esas cosas, señor!

La de la Camisa de Once Varas, a punto de ejercer, apareciendo en ese momento y poniendo en la mano de la Ofuscada y Decente Señora una cajita de bastoncillos para los oídos que ha encontrado en ese mismo pasillo: Oiga, señora! Que no hay palabras sucias, sino gente que no se lava los sucios  oídos, permítame que se lo aclare!

Cogió sus compresas, les dijo a la Madre y la Hija:

-Yo también las prefiero sin alas.

…y desde el fin del pasillo pudo observar cómo la Señora Decente se ofuscaba en el intento de descifrar desde qué planeta le habían enviado la cajita de bastoncillos obscenamente acomodada en su mano, ausente, como si de pronto no recordara, no supiera, no importara que se encontraba de compras en un super, en el pasillo de las “cosas de mujeres”.

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( * ) Las sucias palabras eran, por supuesto: braguita, compresa, regla, tampón.

Oídos sordos.

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